Майкл.

Дашке

Солнце спешно скатилось к горизонту и застыло там, не решаясь переступить тёмную черту и окончательно исчезнуть из этого мира. Единственная сколько-нибудь широкая улица, разрезающая город на две равные части, с запада на восток, как нож разрезает именинный торт, была залита красноватым светом. Улица была удивительно пустынна, куда-то делись даже собаки, к вечеру обычно уже приходившие в себя после полуденной жары и носившиеся по городку с громким лаем. Только на крыльце пустого паба стоял его хозяин – невысокий мужчина, лет сорока-сорока пяти. Это заведение было единственной сколько-нибудь приличной забегаловкой на весь небольшой городок, да впрочем, её и хватало – охотников просиживать штаны за рюмкой крепкого находилось крайне мало. Поэтому чуть не каждый день в это время старина Джим подпирал притолоку, курил, поминутно стряхивая пепел с сигареты, и щурился на заходящее солнце.

Джим бросил не успевшую догореть сигарету в пыль и протёр глаза, а потом снова поглядел вперёд, сделав ладонью козырёк от солнца. То, что заставило Джима тереть глаза и то, что он поначалу принял за блик на радужке, никуда не делось, а, напротив, обрело более чёткие очертания – это был юноша лет двадцати от роду, может чуть больше, в расстёгнутой от жары белой рубашке и светло-синих джинсах. Через плечо у юноши висела сумка на длинной ручке, из-за спины выглядывала какая-то непонятная штуковина, а в левой руке он нёс свою обувь. Парень легко ступал по дороге, так, будто ничто в этой жизни не могла пригнуть его к земле, неуклонно приближался к пабу и всё меньше становился похож на блик, разве что только его светло-русые, почти блондинистые волосы, да, впрочем, и вся тонкая фигура, казалось, светилась в лучах заходящего солнца. Теперь, когда парню оставалось пройти до дверей не больше двадцати шагов, стало ясно, что за спиной у него висит меч. Джим недовольно нахмурил брови. Он не понимал и оттого не любил этого новоявленного движения, когда молодёжь скакала по лесам с мечами, стреляла из луков и именовала себя эльфами, гномами и уж вовсе непонятными хоббитами.

     - Здравствуйте, - юноша резко наклонил голову, тряхнув светлой волной волос.

Джим некоторое время молчал, будто не понимая, что юноша обращается к нему, а потом, вздрогнув под взглядом тёмно-зелёных глаз, ответил, превращаясь в заправского бармена:

- Здравствуй, проходи, закуришь? – он протянул юноше видевший виды портсигар.

- Да, спасибо, - мальчик слабо улыбнулся и прикурил от непонятно откуда взявшейся зажигалки.

- Выпьешь? – Джим привычно потянулся к полке с тем, что покрепче.

- Н-нет, разве что содовой, - парнишка пару раз нервно затянулся и раздавил недокуренную сигарету в обрезанной жестяной банке, служившей пепельницей, и, наконец, присел на высокий стул у стойки. Джим молча тёр бокалы – у старого бармена глаз был намётан, он прекрасно сидел, что обыкновенных откровений он не услышит.

Обернувшись, что бы взять очередной бокал, он ненароком глянул в зеркало, и ему почудилось, что у мальчишки, нервно крутящего свой бокал, за спиной были крылья. Джим резко обернулся, но оказалось – морок, почудилось от жары.

- Кто ты? Я не видел тебя раньше, - забросил Джим первый пробный крючок. А вдруг показалось, вдруг мальчишка разоткровенничается и расскажет что-нибудь интересное.

- Майкл, – представился парнишка. – Я здесь проездом, еду автостопом из одного конца страны в другой. – Фраза явно была давно заучена, парень не единожды повторял её, отвечая на вопросы таких же любопытствующих, как Джим – больше ничего не скажет. Но, как оказалось, Джим ошибся.

- Как же я устал здесь… Мне пора, - парнишка допил свою содовую и бросил на стойку несколько монет. – Спасибо.

Майкл, перебросив через плечо перевязь меча и подхватив сумку, вышел.

Назад