***
Женьке
- Ты чего здесь?
- Закат.
- А-а, ясно.
- Чего ясно?
- Всё мне про тебя ясно.
- Что "всё"?
- Всё-всё.
- Не уверена. Но ладно. – После паузы. - Садись.
Тихо. Сидят. Молчат. Она передёргивает плечами: весенний вечер обманывает яркой, почти летней зеленью – холодно. Он обнимает её за плечи, стараясь согреть.
- Тебе плохо?
- Почему ты так решил?
- У тебя в глазах… слёзы.
Грустная усмешка.
- Нет.
- Что "нет"?
- Не плохо.
- Странная.
- Я знаю. У меня всё хорошо.
- Точно?
- Нет. Прости. Это неправда.
- Что случилось?
- Ничего.
- Ты чего здесь?
- Закат.
- Правда?
- Правда.
Подходит и становится на самый край крыши, раскинув руки. На фоне алого заката как-то нереально рисуется её силуэт. Запрокинутая к светлому зеленоватому небу голова, ветер треплет привычно распущенные волосы. Он не видит, но знает, что ветер сушит бегущие по щекам слёзы. Он не знает, что ему делать, боится, что она шагнёт вниз, но не решается подойти и снять её с парапета – она пугается, когда к ней подходят сзади, может сорваться просто оступившись.
Наконец, эта пытка заканчивается, она ступает с парапета на саму крышу, оказывается в безопасности, поворачивается к нему. Совсем не видно, что она плакала, но он знает, что это так.
Подходит, берёт её на руки и садится, усаживая её себе на колени, но при этом всё её как бы держа её на руках, шепчет что-то про то, что она его напугала, что нельзя так делать, что он её любит, маленькую, глупую.
Он баюкает её, и она засыпает, положив голову ему на плечо.