Вечер спустился тихо
За открытым окном.
Да обойдёт лихо
Мой неуютный дом.
Жарко под одеялом,
Где там мой верный плед?
Как же я страшно устала,
И это в 17 лет.
"Рано об этом думать",
Мне говорит мать.
Как нам с тобою, любимый,
Снова друг друга понять?
Сколько прошло столетий,
Как были счастливы мы?
Я не желаю верить,
Что это всё были сны.
Ты не захочешь слушать
Этот наивный бред,
Но вспомни, прошу, любимый,
Мне нет и 17 лет.
Кончилась чёрная ручка,
В росчерках белый лист.
Вновь не поставлю точку,
Глаза опуская вниз